а Ты - Стал Трусом? Я - Стал. Ссыклявый Комплекс Старика.

И вот, знаете вот, я сам себе недавно задал такой вопрос. И ответ на него меня не порадовал.

Да, мне под 60. Но как я изменился! В плохую. Я — реально, просто стал трусом. Я начинаю понемногу слабеть физически. У меня замедляется моторика — и мелкая, и покрупнее. Мне уже сложнее отходить от пианки. Мозг — чуть медленнее реагирует на все внешние, и меня раздражает это.

Обидно для меня (те, кто меня давно знает, поймут)? Да, обидно. И я это чувствую, и я это понимаю.

Удивительная вещь — я начал ощущать, иной раз, чувство страха. Давно-давно забытое. Вот в раннем детстве — он (страх) был. Я боялся темноты. Я боялся хулиганов на улице.

Но годы прошли — и я даже перестал бояться ракеток, хорошо видных ночью и летящих мне в морду. Я просто улыбался и грязно матерился, но за три-четыре секунды принимал решение и отдавал приказ на атаку/неатаку. Кое-кого утопили в речке.

Тогда — тогда я жил ярко. *уёво, но очень ярко.

А потом — потом наступила сытая зажратая жизнь классического москаля 90-х. Бабы, гульбища, жрачка, неогран в бабле… И АБСОЛЮТНЕЙШЕЕ бесстрашие, как будто у меня, как у кота, девять жоп. А чё ссать-то, когда ПРФ, менты и банкиры — все дружки!

И снова ещё годы шли. Внешняя яркость убралась. Внутреняя — тоже. А я? Я начал побаиваться. То того, то этого...

Приглашали за 1 (Один миллион в месяц, и такие расценки есть). Не веруете? А вы просто поинтересуйтесь, сколько сейчас стоят специалисты ПВО. Боевые. Вот и узнаете. Я изредка общаюсь со СВОИМИ. Кто пошёл? НИКТО! Стыжусь, но ГОРЖУСЬ!

Сказать что-то в магазе — страшно. Рядом — страшно. Я просто закупориваюсь себе в жопу! Подумать что-то не то — тоже уже. «Мыслепреступление». Общаться со старенькой и глухой Собакой — вот это — это моё! Герасим и МуМу. «Возраст доживания», говорите? Ну да, скоро сдохну. Но не тороплюсь. Но сдохну.

Хотелось бы ярко? Нет, ссу. Хочу, утопая в ссаках своих в промоченной наглухо постели.

Понимаете, я! стал! трусом!

И меня это — немножко смущает. Сильно немножко. А мне — ещё нет 60-ти!

Там мартыны всякие пережёвывают своё. А я, воин, — своё. Вот как-то так оно всё...